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il nulla — starvi al cuore

il cuore (coraggio) della solitudine veleni

per gli altri (vi deludo forse

sicuramente)

* * *

«È difficile essere più distaccati dalla vita di quanto lo sia io adesso». (David Hume).

* * *

Un posto del tutto privo di presenza umana.

A ragionevole distanza da escludere ogni contatto umano.

Totale assenza di campi elettromagnetici.

Non necessariamente inospitale. Termicamente. Economia di raccolta. O sussistenza.

Il deserto è un luogo ideale.

* * *

In fondo, tutti i peana dell’alterità non sono altro che una mistica dell’incompletezza.

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Ma il bello è stato quando, tirando in ballo Ausubel (la conoscenza è un sapere costruito, la conoscenza è un fatto sociale…), ho detto: uno da solo può arrivare a conoscere abissi, ma di questa conoscenza non ce ne facciamo niente…

Un bravo maestro è però quello che ha fatto pace con quello che non ha potuto, non può dire.

* * *

La realtà non solo va guardata in faccia. Bisogna anche guardarle il culo.

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(James Bond): — «I’m not sure I ever had a choice» (S. Mendes, Spectre, 2015).

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Sentimento del tempo. Sempre a volere che arrivasse in fretta. Ed ora, che passi in fretta; alla svelta, per meglio dire, da chi fretta non ha mai avuto.

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Le distrazioni servono a pensare ad altro. A me invece per non pensare a niente.

* * *

Rari momenti in cui ho voluto che il tempo dilatasse, si dilatasse. Dilatasse con sé anche l’essere, che agisse sull’essere. Ma il tempo è l’essere. Forse ora vorrei che smettessero di coincidere, di essere la stessa cosa. Andassero l’uno da una parte, l’altro da un’altra.

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Una ricerca di sinonimi durata una vita… La vita non è esistenza, come a volte ho detto erroneamente (ovviamente, lo è, ma non solo). La vita è l’essere. (Il nostro modo di essere – diversamente, è ovvio, da una pietra – cioraniana fascinazione del minerale…).

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Attimi di gioia. Notti come questa. Non un numero sterminato, ma tante. Solo il silenzio della notte, qualche grillo, il suono del vento fra gli alberi. Le parole scambiate, poche, e pochi gesti. Se tutto questo valesse la pena della vita, va bene, è un discorso che farò un’altra volta. Magari da solo. Non come ora, che la solitudine è affollata dalla coscienza di una vita piena. Troppo, decisamente troppo. Troppa. Nonostante una vita vuota. Vuota e troppo piena. Una tazza sbreccata, di cui ho tenerezza, come se ne conoscessi ogni angolo, concavità, crepa.

Mentre non ho esitazioni per la conoscenza, ne ho per la tenerezza. Che riverso, tutta intera, per le vite degli altri.

* * *

Tutto questo mi dice che noi, io, non siamo un io diviso, scisso, spezzettato, ma come quel sasso che ho raccolto poco fa: tondo da un lato, spaccato da un altro, segni geologici di unione, divisioni, asperità. Un tutto insieme. Un frammento, non un io frammentato.

* * *

Finché avrò respiro. Il respiro unico limite, che non vorrebbe limite.

Desiderio nel midollo, una pretesa impossibile. Necessaria. Quanto respirare.

Strade infinite. Non tutte possibili. E ignote. Debolezza. Nessun pudore. Aiuto. Forza. Nel respiro corto.

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Esperienza dell’addio.

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Io mi chiedo dell’istante.

* * *

Le nuvole si muovono cambiando.

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Se «gli orizzonti perduti non si incontrano mai» vuol dire che in realtà non li si è mai trovati. D’altra parte, provateci, con un orizzonte.

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La vita sta scivolando lungo una china di mancanza di senso a tal punto da lasciarmi non solo senza parole, il che non sarebbe il male, ma senza fiato.

* * *

In fondo, l’unica cosa importante è starsene a passeggiare pensando ai destini dell’esistenza. Cioè a niente.

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